Belle Enfant
"Sombre, Belle Enfant", lui dit-il.
Ses yeux ne crachait pas le feu et l'or recouvrait ses cheveux, delicat papillon brulé virevoltant s'offrant à cette Lumière aveuglante. Ce phare annonçait les abîmes et le frêle allait s'y perdre, juste Icare bataillant pour son idéal, contre vents et marées. Aucun Messie ne viendrait pleurer. La Belle s'en allait, rose fanée et ce givre qui lacerait son coeur innocent, et cette lave qui rongeait l'écorce de son âme, Belle souriait quand même. L'hiver succedait à l'automne et feuille morte elle s'effritait, jour après jour.
Il était le vent et la tourmente, il était la nuit et l'aube, bise et ressac. Leurs pas s'accordaient mais le sable du passé ralentissait leur progression. Au bout pourtant se promettait l'horizon.
"je t'Aime" pleura-t-il.
Belle enfant meurtrie souriait encore et lui pris la main.